Михсерш
Проза
Телефон

Огни становились всё ярче, и в конце концов стало понятно, что это звонит телефон, и, когда он понял это, огни рассыпались на искры, но это были звонки - и не кучкой, как сначала казалось, а один за другим, трель за трелью, как автоматная очередь, как... Красный цвет? Красноватые картинки заполонили мозг, и он увидел себя со стороны - на кровати лежал огромный помидор, красновато-оранжевый, ещё не совсем спелый, и это был он.
Потом он снова был внизу, и его испугала мысль, приплывшая со стороны левого виска; мысль была такая: неужели... Он осторожно ощупал себя, всё было на месте. А помидорной округлости - как не бывало, и он довольно ухмыльнулся про себя.
Слой за слоем, словно разматывается бинт... Чёрт, при чём здесь помидор? Приснится же такое. Томатный сок.
Телефон.
Словно дождавшись, наконец, нужного момента, уши открылись и впустили злой, охрипший, воющий голос телефона.
Господи! Кто же это в такую рань? Сколько времени?
Тишина.
Полдень.
Телефон замолчал.

На список прозы Михсерша
На список творений Михсерша
На главную страницу